Senhor das Palavras

Um dia vou aprender a manipulá-las.
Vou juntar A com Z e F com G.
Construirei longos períodos.
Subordinados e Coordenados.
Sindéticos e Assindéticos.

Vou rimar Cisne com Tisne.
Flor com Ardor.
Amor com Calor.
E Lua com Mar.

Escreverei em verso e em prosa.
Narrativas e Dissertativas.
Poemas e Crônicas.

Farei o texto perfeito.
Aquele que mudará o mundo.
Senão o todo, ao menos o meu.

Utilizarei exclamações e interrogações.
Pontos e vírgulas.
Aspas e travessões.
E elas não poderão nunca faltar, as reticências...

Um dia serei como crianças construindo castelos de areia.
Vou juntar as palavras até que uma onda derrube tudo.
Quando isso acontecer... Não vou chorar.
Vou rir e agradecer a oportunidade de escrever...
Não ali...
Mas um pouco mais acima...
Distante do mar...

Quem não é o maior...

Sempre fui o menor da turma. Acostumei com os diversos apelidos direcionados aos baixinhos. Até gosto de alguns deles.

Uma certa professora de português, de cujo nome não me recordo, vivia me desafiando e dizendo: "Quem não é o maior tem que ser o melhor!"

Ser o melhor... Sina que me perseguiu por alguns anos na escola. Eu precisava ser o melhor, afinal não seria o maior. E me dedicava a isso.

Hoje eu olho para trás e vejo algum tempo perdido na busca pela excelência acadêmica. No entanto também enxergo diversas conquistas. A verdade é que não gosto de competições. Me comparar com os outros. Gosto de me superar, de provar meus limites, apenas os mentais, mas a idéia de que outro perde quando eu ganho nunca me agradou.

Por que estou escrevendo tudo isso?

Para me sentir melhor... Não o melhor... Apenas escrever algo que ocupe meu tempo.

Tia Julimar

Deveria ter escrito este texto ontem, peço desculpas por isso...

15 de outubro.

Com a licença da minha mãe, minha primeira professora e a quem devo o despertar da minha curiosidade pelas palavras, vou homenagear os professores falando da Tia Julimar.
Eu tinha apenas 5 anos de idade, cursava a primeira série do antigo primeiro grau. Era um aluno rebelde, bagunceiro. Não queriam me deixar na sala da minha mãe. Outras professoras tentavam me convencer a ir para a turma delas mas eu estava irredutível.
Até que a Tia Julimar apareceu. Na minha lembrança se perderam os traços do seu rosto, porém eu lembro que era linda. Sua voz, suave e paciente.

Essas lágrimas que enchem meus olhos são de gratidão...
Era uma escola pública onde a desmotivação imperava. Não na Tia Julimar. Sempre disposta a se doar por uma criança, na difícil arte de ensinar.

A você Tia Julimar meu mais sincero obrigado. Em todas minhas conquistas está presente aquela professora que um dia me olhou e decidiu lutar por mim...

Hoje vejo as pessoas com algum grau de importância serem chamadas de doutores. Até fazem questão disso. Ledo engano... Não há título mais belo que o de PROFESSOR.

A todos os professores um feliz dia dos professores, data infelizmente pouco festejada em um país sedento por educação, que jamais desanimem de semear o conhecimento.

Sobre a Saudade

s. f.,
lembrança triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de as tornar a ver ou a possuir;
pesar pela ausência de alguém que nos é querido;
nostalgia;

Muitas vezes me pego pensando em pessoas que caminharam ao meu lado em algum momento da minha vida. Amigos de infância, parentes que estão longe, pessoas que fizeram diferença e me transformaram em quem sou.
São músicas, cheiros, textos e coisas que me transportam até elas...

Saudade é isso. Se transportar. Reviver. Esperar. Que um dia, em um desses caminhos a gente volte a se encontrar só prá dizer: "Oi, que bom te ver por aqui. Estava com saudade!".

Ai Que Saudade D'Ocê
Alvarenga e Ranchinho
Composição: Indisponível

Não se admire se um dia
Um beija-flor invadir
A porta da tua casa
Te der um beijo e partir
Fui eu que mandei o beijo
Que é pra matar meu desejo
Faz tempo que eu não te vejo
Ai que saudade de ocê

Se um dia ocê se lembrar
Escreva uma carta pra mim
Bote logo no correio
Com frases dizendo assim
Faz tempo que eu não te vejo
Quero matar meu desejo
Te mando um monte de beijo
Ai que saudade de ocê

E se quiser recordar
Daquele nosso namoro
Quando eu ia viajar
Você caía no choro
Eu chorando pela estrada
Mas o que eu posso fazer
Trabalhar é minha sina
Eu gosto mesmo é de ocê

Não se admire se um dia
Um beija-flor invadir
A porta da tua casa
Te der um beijo e partir
Fui eu que mandei o beijo
Que é pra matar meu desejo
Faz tempo que eu não te vejo
Ai que saudade de ocê

Se um dia ocê se lembrar
Escreva uma carta pra mim
Bote logo no correio
Com frases dizendo assim
Faz tempo que eu não te vejo
Quero matar meu desejo
Te mando um monte de beijo
Ai que saudade de ocê

E se quiser recordar
Daquele nosso namoro
Quando eu ia viajar
Você caía no choro
Eu chorando pela estrada
Mas o que eu posso fazer
Trabalhar é minha sina
Eu gosto mesmo é de ocê

P.S.: Antes que me perguntem. Este texto não é sobre ninguém em especial, só sobre a saudade. Esse sentimento forte que a gente sente quando algo se foi...

Sobre a Beleza

Certa vez minha mãe ganhou de um aluno um copo, uma taça na verdade. Era dessas que parecem cheias de bebida mas quando você vai ver não tem nada. Explico melhor. Ela possuía duas camadas de vidro e, entre elas, um líquido vermelho. Quem a olhava imaginava estar repleta de vinho mas não estava...
No auge dos meus 7 anos aquilo me despertou verdadeiro fascínio. Era de uma beleza exuberante. Eu não conseguia entender como algo parecia estar cheio sem o estar de fato. Eu precisava entender... E passei horas com a taça. A virava de ponta cabeça, a chacoalhava, olhei por todos os ângulos possíveis e, por fim, a quebrei...
E o líquido se foi. Só sobraram alguns cacos de vidro em minha mão. O que antes era tão belo se tornou algo comum e sem graça. Eu não podia consertá-la...
Me restou largar os cacos na mesa e ir lavar minhas mãos, vermelhas e sujas.

Me veio essa lembrança hoje enquanto dirigia até em casa.

Aprendi algumas lições desse fato. Algumas óbvias, outras nem tanto...

Capítulo IV - Insistência

Todos os dias ela fazia o mesmo caminho. Era sua religião. Seguia pela rua, entrava naquela casa, antes abandonada, e cuidava da jabuticabeira.
Agora a casa estava ocupada, não para ela. Entrava da mesma forma que sempre fez, se via aquele homem o cumprimentava com um sorriso e nada mudava. Alegremente conversava com a árvore que representava, em seu coração, amizade eterna que teria com a amiga que se fora prematuramente. Mais que isso, o amor pela planta crescera, era sua confidente, sempre disposta a ouvir, oferecer a sombra nos dias de sol forte e abrigar nos dias de chuva.
No início ele foi indiferente, até gostava de vê-la por ali. Mas o tempo passou e com ele a esperança que brotara naquela madrugada da limpeza. A amargura tomou seu velho assento naquele peito cansado contudo resignado. Decidiu fechar o portão.
Ela caminhava pela rua como em um dia qualquer, afinal nada indicava que não fosse. Chegou ao grande portão. Fechado. Olhou seu pé de jabuticaba de longe, enfiou as mãozinhas por baixo do trinco e abriu o portão. Sorrindo, vitoriosa, foi até sua companheira.
Ele estava a observá-la da janela. Não gostou do que viu, aquela menina impertinente não sabia o seu lugar? Pensou em ir até ela mas desistiu. Apenas se limitou a acompanhar a liturgia diária. Achou estranho o fato dela ter saído e deixado o portão exatamente como encontrou. Fechado.
No dia seguinte, lá vinha a menina dos olhos pretos e curiosos a cantarolar pela rua cumprindo seu rito. Novamente encontrou o portão fechado e colocou a mão por debaixo tentando abri-lo. Sentiu algo gelado. Um cadeado...
De longe, o homem do olhar melancólico se vangloriava de seu feito, vencera o jogo. Agora essa menina não entra aqui. Pensou. Um leve sorriso esboçou-se naquele rosto rancoroso.
Ela analisou o portão. Enfiou os pés por entre as grades e, triunfante, escalou a barreira que a separava de seu objetivo.

Textos incompletos

Trocaram duas ou três frases a mais. Antes horas ao lado dela pareciam segundos, hoje minutos são eternos. Era hora de se despedir. Nervoso deixou suas chaves caírem no chão, a abraçou e seguiu seu caminho. Cabisbaixo. O coração apertado. Queria voltar e sacudi-la. Sabia que de nada ia adiantar. Resignou-se. A noite ia ser longa... Mas ainda tinha a lua como velha companheira.
Entrou no carro sem saber quanto tempo levou ou com quem cruzou no caminho até ali. Seus pensamentos o perturbavam, eram cheiros, gostos, lugares, sons... O que ocorreu nesses dois últimos anos? Por que aquela frieza entre duas pessoas que um dia se importaram tanto uma com a outra?
Permaneceu ali parado tentando encontrar um sentido naquilo tudo, cavando nas memórias algo que, de alguma forma, fosse capaz de responder suas perguntas. Quanto mais desenterrava, mais questionamentos surgiam e sua aflição aumentava. Tentou chorar, mas as lágrimas secaram em uma de suas noites mal dormidas há seis meses...
Só restou ir para casa. Ao menos o que deveria ser uma. A bagunça era generalizada. A pia atulhada de vasilhas, copos e talheres sujos. Roupas espalhadas pela sala. A cama desarrumada com os lençóis por lavar. Olhou aquilo tudo. Foi para o banheiro e se deteve no espelho. Cara amarrada. Cabelos e barbas por fazer. Há muito a alegria o largara sem deixar recado ou mandar notícias.
É... Estava claro que algo em sua vida urgia por mudança. Afinal aquele garoto sonhador ainda residia em algum lugar do seu corpo. Tudo aconteceria na hora certa. E quando chegaria tal momento? Ele nunca foi muito paciente. Olha o mundo a sua volta. Pensa nos seus últimos meses. Levanta diversas possibilidades sobre o futuro incerto e vai se deitar.

- Quem é você?
- Sou tudo aquilo que você não se tornou.
- Isso é bom?
- Sempre há um lado bom em tudo.
- Me diga você então...
- Não. Vou te falar sobre algo que esqueceu há algum tempo. Quais são seus valores? O que te faz feliz? Ainda se reconhece?
- Não...
- Lembra aquela vez quando tinha oito anos? Achou aqueles três filhotes de gato na rua e os levou para casa. Convenceu sua mãe de permanecer com eles ao menos por uma noite. Mas cedeu e eles dormiram do lado de fora. E fez frio naquela noite... Quando acordou saiu correndo para vê-los...
- E já estavam sem vida...
- Como se sentiu?
- Incapaz, impotente diante da morte...
- E em relação à sua mãe?
- Estranhamente não fiquei com raiva dela. Chorei porque não fui capaz de dissuadi-la no dia anterior. Devia ter argumentado mais...
- Eram só três gatos e nada mais.
- Não! Eram três vidas! – as lágrimas escorrem do rosto – Quem é você? Me conhece de verdade?
- Sim. E era isso que eu buscava... Reconhecê-lo...

Acorda assustado. O rosto em prantos. Chora e sente o gosto salgado das lágrimas. Há quanto tempo não se entregava assim... Correu para o espelho. Fez a barba e acertou o cabelo. Era madrugada ainda, mas sentiu forte vontade de andar pela rua. Chovia. Os pingos de chuva preencheram seu corpo. Sua alma. Novamente chorou. Há coisas que não se explicam e ele entendia isso agora. Necessitava viver mais um segundo, um minuto, uma vida... Decidiu não se punir mais e aceitar as dádivas, transformar as maldições que lhe viessem.
Lembrou dos três gatos. Das vezes na vida em que precisou convencer as pessoas por acreditar em algo que considerava justo. Precisava sair da gaiola, mas tinha medo do mundo que se abria. Era preciso recuperar a fé nas pessoas, nas coisas, em si próprio. Seguiria sua caminhada sem autoflagelações. Acordaria a cada dia renovado. Sairia na chuva nos dias tristes e permaneceria no sol nos alegres. Queria escrever. Para ela uma última vez... A conversa que nunca tiveram. Correu em casa.
“O que ocorrerá quando meus olhos cruzarem com os seus?”